Як багато років на початку травня
Я забуваю про весну,
Ночами знову згадуючи
Про те, що було на війні ...
Я знаю - нелогічно це -
Ми часом розділені.
Але я знову шукаю відповіді
І знову бачу сни війни.
Я думаю: «А якщо б папа
Загинув випадково на війні?
Якою була б страшною плата -
Життя, неподаровані мені! »
І скільки цих життів різних
Вкрала страшна війна!
Адже, якщо б всі народилися відразу -
Була б ціла країна.
Але чийсь дід, і чийсь прадід
Хлопчаки юні тоді,
Загинули всі, Перемоги заради ...
Пішли, пропали назавжди.
І не народилися їхні нащадки,
Дітей і онуків просто немає.
Як ненаписані рядки,
Галактики згаслої світло ...
... Але це не сталося з нами -
Живемо, не чуючи провини.
І тільки в травні, часом,
Я знову бачу сни війни.
Приснилася мені, приснилася мені,
Начебто я на тій війні.
Раптом бачу - тато молодий,
Тоді ще не тато мій,
Такий смішний, такий худий,
І зовсім не сивий.
Серед розривів і вогню
Йде, не знаючи про мене.
Наснилося мені, приснилося мені,
Я тата бачив на війні.
Йде кудись в чоботях
Чи не на протезах.
На ногах.
Я був живий, я був дивак.
Я упустив всього дрібниця -
І щось зробив я не так
В одній з тисячі атак.
І все.
Я впав прямо в бруд.
Смерть чорним смерчем пронеслася.
Чи не знав я ні любов, ні пристрасть,
Ще не надихався всмак.
Хотілося жити, хоча б чуть-чуть ...
Але щось пропалювало груди.
Холодний вітер почав дути.
І став коротким далеку дорогу ...
І ось я тут: дихаю, живу,
Маю будинок, люблю дружину.
І я майже не згадую
Про ту жахливу війну.
Всього п'ять днів я був на ній!
Я міг би стати хоробрий, сильніше,
Але став одним з мільйонів,
Впало в бруд серед полів.
Так добре, що все пройшло,
Що всі ми перемогли зло,
І що я з'явився знову,
Що мені в підсумку пощастило.
ДАВАЙТЕ СКАЖЕМО ЩОСЬ ПРО ПЕРЕМОГУ
Початок травня.
Червоні гвоздики,
Як сльози тих далеких страшних років.
І ветеранів праведні лики,
Особливо, яких більше немає.
Коли знову підходять дати ці.
Я чомусь відчуваю провину -
Все менше згадують про Перемогу,
Все більше забувають про війну.
Ніхто з нас за це не відповідає.
І сам з собою веду я розмову:
Так багато було воєн на білому світі,
Так багато років вже минуло з тих пір.
І, як завжди, згадую тата,
Повернувся без обох ніг.
Як піднімався він легко по трапу,
Як танцювати він на протезах міг.
Йдуть по телевізору паради,
Горять в архівних фільмах міста.
Тим, хто залишився, роздають нагороди.
І здається, що було так завжди.
Війна ще зникнути не готова.
Ті роки - мільйони особистих драм.
А тому, давайте згадаємо знову
Всіх тих, хто подарував Перемогу нам.