«Ні слова про кохання! Але я про неї ні слова ... »
Ні слова про кохання! Але я про неї ні слова,
не водяться давно в гортані солов'ї.
Там полум'я посеред порожнього небосхилу,
але навіть в ніч місяця ні слова про любов!
Місяць над головою тримати я притерпілася
для більшого праці, для збудження дум.
Але в нинішній місяці - безглузда принадність,
і стелиться Арбат пустелею білих дюн.
Лепече про любов сестра-поет-співуча -
вполглаза покошені і усмехнусь вполрта.
Як зримо зведений з товщі полнолунья
чертог для Божества, а двері не замкнені.
Як бідний Гоголь худ там, на чолі бульвару,
і самотній поблизу вселенської ополонки.
Настільки тривалої місяця над світом не бувало,
Зараз вона пройде. Ні слова про кохання!
Так довго я жила, що серце притупилося,
але вижило в бою з негараздами буття,
і знову свіжим-свіжа в ньому чиясь влада і милість.
Ті двоє під місяцем - невже ти і я?
Цей будинок в'яне, як ліс ...
Але над лісом - нагляд небосхилу,
і про ліс печеться природа,
дотримуючись його інтерес.
Короткий непритомність вічної долі -
сплячка лісу при майбутньому снігу.
Цей будинок засинає сильніше
і смертельно, ніж знають дуби.
Ліс - на час, а будинок - назавжди.
У будинку привид - нероба і жебрак,
а під лісом є бадьорий лісничий
там, де вища імла і зірка.
Так навіщо навмання, навмання
всує пов'язувати з осені лісу
то, що в будинку розіграна п'єса
старомодна, як листопад?
В цьому будинку, відцвілі дотла,
життя колишня жила і міцніла,
між скронь і в зап'ястях стукала,
молода і безсмертна була.
Книга мучила пильний лоб,
серце тяжко по серцю була вкрита,
пекло совісті грізно димилося
і втуплювали в нічний стелю.
В цьому будинку, невідомо чиїй,
старих записів бліді глави
зізнаються, що хочеться слави ...
Ах, я знаю, що ліс ні при чому!
Просто вранці подув з небес
і смітинки, втягнутою оком,
залетіла в розсіяний розум
ця строчка про будинок і про ліс ...
Виснажився в будинку домовик,
доля лісовика - воля і нега.
Ліс - нічий, тільки грунту і неба.
Цей будинок - на мить - мій.
Любо мені повернутися сюди
і відсвяткувати ніжно і скорботно
чудовий мить, коли живі ми обидва:
я - на час, а ліс - назавжди.
«Сад ще не облітав ...»
«Б'є годинник, який сповістив осінь ...»
Б'є годинник, який сповістив осінь:
важче, ніж в минулому році,
вдаряється яблуко об землю -
стільки разів, скільки яблук у саду.
Цією музикою, виразної і важливою,
хто твердить, що годинник не варті?
Здійснює вчинок відважний,
але ніби не діє сад.
Все більше помітне в природі сумної
вираз любові і спорідненості,
немов ти - не свідок випадковий,
а винуватець її торжества.
Ніч перед виступом
Сьогодні, поки ви спали, сподіваюся,
як вершник в дозорі, в темряву я дивилася.
Я знала, що пізно, куди ж я подінуся
від смерті на сцені, від тлінного справи!
Безгрішні рукою водити уздовж паперу.
Писати - це потай молитися про кого-то.
Заспівати напоказ - завинити в обмані,
а мені не дано це і не до душі.
І все ж для вас я зручність обману.
Я знак, я натяк на колишнє, на Сороть,
як ніби збережені Марина і Ганна
і нерозривні словесність і совість.
У мого піднебіння, невмілої та чистої,
жив призвук старовинного російського слова.
Я привид двозначний і непоказний
поетів, чия життя не влаштує знову.
За це мені випало ніжності стільки,
що буде смертельним, якщо пущі і більше.
Сама по собі я небагато чого вартий.
Я старий дієслово в сучасній обкладинці.
О, тільки за те, що душа не лукава
і не спить, благословляючи і мучась,
не добираючи, де милість, де кара,
на час мені послані життя і живучість.
Але щось діється між вами і мною,
між мною і вами, між усіма, хто живі.
Чи не простіше нам обійтися тишею,
щоб губи залишилися свіжі і не брехливі?
Але якщо неможливо, якщо вам так завгодно,
візьміть мій голос, мій голос останній!
Навіки пробуватиму добра і вільна,
поки не піду від вас скільки-то-річної ...