Рився в своїх записах в вк. На своїй стіні знайшов давно забуту замітку, одне з моїх останніх роздумів. Може бути, це буде комусь цікаво:
У той день мені виповнилося всього двадцять чотири роки, а я вже викурив по сигареті на кожен день свого життя. Я став схожий на вокзал, але не в сигаретах справу. Люди миготіли, як пасажири в залі очікування. Я давно перестав їх рахувати, перестав вважати пісні і дні, я просто сидів і дивився, як чужі туфельки, чоботи і човники топчуться по моєму житті, щоб не залишити в ній навіть маленького сліду. І тільки мої шкідливі звички допомогли мені зберегти себе. Залишити свій час собі. Тоді, коли стало зрозуміло: час у мене не забере ніхто.
Дивна звичка, ці сигарети. Все погано в них, їдкий дим і важкий, смердючий запах. Якщо твій партнер курить, а потім пестить тебе - ти цілуєшся з попільничкою. Кашель і сльозяться очі. Жовтіючі зуби і постійні нападки правильних, некурящих людей - ось що таке сигарети.
Лише одне добре в них, лише одне, чому навчили мене тютюнові списи - вважати свого часу.
Дійти від будинку до зупинки - ціла сигарета. Десять годин роботи або лекцій в університеті - це ще півпачки сигарет, як мінімум.
Зустріти доброго друга - ціла сигарета, а то і три. Важко вважати, скільки разів в день ми ковтаємо повітря, але порахувати викурені сигарети немає ніяких проблем.
Ніч кохання, поцілунків і посмішок - це багато, дуже багато тютюну. У темряві раз у раз хочеться перевірити, спиш ти чи ні. Можна вщипнути себе, але це якось зовсім по-дитячому. У той же час гасити сигарети про руки - занадто по-дорослому. Руки лякають кількістю кривавих відмітин.
Хтось скаже, що я не маю рації, адже цигарка не лінійка, і життя нею не зміряти. Цигарка не перо, щоб писати літопис чорних хвилин на власних руках. Цигарка не коханка, яку можна взяти і довго-довго не випускати зі своїх рук, насолоджуючись її запахом, ніжність, вином любові. Сигарета навіть не слово, сказавши яке, стане трохи легше. Сигарета не означає нічого - але ми так багато значущий для сигарети.
Тільки-но ми з'явилися на світ, як світ вже обіцяє нам теплу і безтурботне життя, нескінченна літо, море і любов, але я вже не дитина, і за все моє життя одна лише пачка сигарет ніколи не брехала мені. Вона чесно попередила мене, що палити небезпечно і що я помру в муках. Попередила, що багато друзів відвернуться від мене, і за це я полюбив правду: за її відвертість. Правда - порочна жінка, їй нема чого приховувати, і їй хочеться, щоб кожен знав, що ховається під одягом брехні. Але люди консервативні, вони схильні ховати очі, а коли ховати вже нічого, закривають вуха. Я люблю правду.
Куріння шкодить здоров'ю, печінки, голосу, але жити небезпечніше, ніж курити, і про це здогадуються навіть діти.
Життя зітліє, згорить, і від неї залишиться лише спогад, як сірий попіл, підхоплений вітром і розсипаний по одязі. Клубок диму, його проковтнув ненаситний рот, щоб розжувати і виплюнути назад.
Всі мої запитання так і залишаться без відповіді, бо народилися самотніми. Помруть, так і не пізнавши блаженство відповідей. Підуть, не наважившись постукати в двері.
І коли-небудь я викурю останню сигарету. Скоро, але не зараз.